Ratas
-pendejona-y-mucha-droga-barata. Suelen ser de una aridez humorística impresionante.
Este mamotreto no es la excepción. Pero acabo de leer una anécdota muy chistosa. En sus años mozos, cuando vivía en uno de sus tantos cuchitriles mohosos, a ese güey le dio por criar una rata y convertirla en su mascota. Le puso "Kitty" y estaba muy contento con ella. Pero un día se distrajo y le pisó la cabeza. El animal, ya medio muerto, correteó sangrando por toda la sala (y manchó la alfombra). El futuro paladín del grunge se compadeció, y para acabar con su su sufrimiento la mató a trancazos con una tabla. Luego se la pasó llorando toda la noche (Kurt, no la rata ni el fantsasma de la rata), sintiéndose miserable por su mala pata (qué bonita rima, como de poema de primaria).
Está muy Bukowski el que me haya dado risa, lo sé, pero es que de verdad está contado con tanta solemnidad y azotadez que no pude evitarlo. Me imagino a los fans EN SERIO llorando la tragedia de su héroe, pensando que esa suerte cualquiera se hubiera suicidado años después (por eso ellos no crían ratas).
Además, me recuerda una bonita anécdota familiar. No sé si fue antes de embarazarse o si ya andaba yo por ahí en calidad de feto, el chiste es que mi mamá encontró una rata bebé huérfana, y aunque era rosada, pelona y repugnante, a ella le enterneció mucho y la adoptó. Le puso Cucufata (hermoso nombre). En un torpe ensayo de maternidad, la alimentó y le proporcionó cariño por unos días, hasta que cometió el error fatal de darle leche condensada Carnation. Su sistema digestivo no pudo con semejante densidad láctica, y ps la rata murió.
Por fortuna, yo no soy una rata, y además nací chilanga. Con estómago de acero, crecí sana y fuerte con productos enlatados (como el rosagante bebé de arriba).
En cambio:
15 Comments:
At 5 jun 2005, 11:16:00 p.m., Sirienta said…
wakala.... y...
wakala...
Y... como yo no soy fan de nada... nada ps ni me acongojo
At 6 jun 2005, 1:43:00 a.m., quebue said…
A mi padre le salvo la vida un raton de campo. En la casita de confederacion hidrografica que el tenia (un especie de ocupa campero y afuncionariado) habian los tipico problemas de la vida en la naturaleza andaluza y uno de ellos era el raton de campo. Roedor que se te come los muebles blanditos y la comida dura. El usaba un zepo por no usar gatos y una noche de invierno el musical sonido de una guitarra española le partio el sueño, se levanto y fue al salon. Era el raton que salia aturdido del interior de la guitarra, segundos atras la habia precipitado al abismo por desnivelarla de su absurda posicion decorativa en lo alto de un mueble rustico. Por otro lado el bonito salon mezcla de estilos de divorciado estaba empezando a arder desde la chimenea hacia yo que se donde. Mi padre consiguo apagarlo entre sueños... al dia siguiente encontro en el zepo al raton y le entro un acongoje brutal, imagina, matas a tu salvador. Le metio en una cajita y con todo lo solemne que era capaz lo enterro arrepentido (de ser culpable de su muerte) cerca del rio..
Moraleja "Decora tu casa con guitarras flamencas"
At 6 jun 2005, 7:44:00 a.m., PIOTRO MARTINI said…
jajaja no hace mucho escribi tambien sobre Kurt que no era mas que un White Trash valin (tambien fui fan en secundaria) y me dio risa como la banda se clava y me querian linchar jajaja por cierto la rata me dio cosa
At 6 jun 2005, 9:50:00 a.m., Pami Yasbeck said…
Yo sí soy fan (de los roedores), y al menos las miniratas enfermas sirven de alimentación para sus padres (los de las ratas).
At 6 jun 2005, 10:10:00 a.m., Dra. Kleine said…
Ay ratas más feas que esa pobre que yace ahi...andan por San Lázaro y no mueren con facilidad. Aghhh
At 6 jun 2005, 11:03:00 a.m., Anónimo said…
Pobre ratita, no fue su culpa caer en manos de un tío transtornado. Buee, su diario esta padriuris.
At 6 jun 2005, 3:49:00 p.m., Silencio said…
Wakala, mi papá mataba ratas con una barreta y salpicaba todo de sangre, mi madre con el cuchillo de las ratas. Por eso no tengo muebles...
At 6 jun 2005, 10:28:00 p.m., El Mareo said…
Le damos un 10 a este post, tan hilarante e ingenioso.
Sobre la adopción de alimañas pequeñas:
Sepan ustedes que el Pulque ha adoptado a un pichón de Primavera (el pájaro, no la estación. Este recurso acabará por choteársenos).
El Pulque ha encontrado al pajarito al pie de un arbolito y se lo ha llevado a su casita, donde le ha prodigado amor, alpiste y vodka. Ya le ha dedicado una extensa y aburridísima serie fotográfica, y declara que le está enseñando a volar.
-Pulque, pero si tú no vuelas.
-Cómo no, papá. Dame más cerveza y hazte a un lado, papá.
-Ay, Pulque, tú no aprendes.
-Un día vas a llegar borrachote a tu casa y vas a encontrar muerto y frío a tu pichón. Así vas a aprender.
-Sí. Como si fuera un cuento de los tristes de Hans Christian Andersen. Igualito, pinchi Pulque.
"Salúd", afirmó el Pulque.
At 7 jun 2005, 1:52:00 a.m., Chamirú said…
Juar!
Excelente, pinche Mario.
At 7 jun 2005, 10:12:00 a.m., hugo said…
cero me afecto el suicidio de kurt. en cambio, mucho tiempo atras estuve muy triste por el fin de janis joplin.
y las ratas las odio con pasion jarocha! pero los ratoncitos son ok.
viva el viernes!!!!!!!! saludis
At 7 jun 2005, 10:16:00 a.m., hugo said…
cero me afecto el suicidio de kurt. en cambio, mucho tiempo atras estuve muy triste por el fin de janis joplin.
y las ratas las odio con pasion jarocha! pero los ratoncitos son ok.
viva el viernes!!!!!!!! saludis
At 24 jun 2005, 10:27:00 a.m., cano... said…
yo le daba de comer de estas a mi vibora pitón bebita
At 9 dic 2015, 8:22:00 p.m., Unknown said…
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