Hace siete años y siete meses vi a Metallica

Sniff, y fue un momento cumbre en mi vida. Aprendí cosas como que no hay que meterse a los putazos (los putazos es la región geográfica de los conciertos donde todos están apretujados y sudados y se empujan y no pueden ni ver a la banda por estar muy ocupados sobreviviendo), que ser vieja (aunque se sea joven... ¡era tan joven!) es el peor de los castigos, que me caga depender de otros para que me salven de los putazos, que es posible destrozarse la garganta tras la histeria de la primera rola, que la felicidad es ver a tu banda favorita aunque estés hasta atrás en un montículo de sillas rotas y no en la quinta fila por la habías pagado todos tus ahorros, que los que organizan eventos de ese tamaño son unos pendejazos que no prevén que los metaleros necesitan agua para no secarse, que la sed en casos extremos se puede curar con un bloque de hielo de esos que dejan en la banqueta, que la resaca de alegría de un concierto puede durar semanas, y que Metallica fóquin ruls beibe.

Ay, ya que regresen, aunque yo ya sea vieja (y vieja). Los veré desde un palco, con una Coca Light y un abanico. Jiji.